Ирина долго смотрела на экран телефона. Очередное сообщение от свекрови: “Деточка, я волнуюсь. Дима вчера пришел такой уставший. Может, ты все-таки перестанешь задерживаться на работе?”
Большинство её подруг считали, что ей повезло со свекровью. Вера Николаевна – успешный психотерапевт, интеллигентная женщина, никогда не повышает голос, всегда элегантно одета и, казалось бы, искренне переживает за их семью. Но только Ирина знала, какая бездна скрывается за этим идеальным фасадом.
“У меня важная встреча с клиентом,” – набрала она ответ, прекрасно понимая, что это станет поводом для нового витка манипуляций.
“Конечно-конечно, работа важнее семьи. Знаешь, ко мне недавно на приём приходила пара… Жена тоже всё время работала. И детей не было. А потом муж встретил другую – домашнюю, заботливую…”
Ирина устало потерла виски. Три года брака научили её видеть двойное дно в каждом “безобидном” сообщении свекрови. Но сегодня что-то было иначе. Может, дело в той странной встрече, которая произошла утром?
Шесть часов назад
“Простите, вы – Ирина? Жена Димы?” – немолодая женщина перехватила её у входа в бизнес-центр. “Я – Марина Сергеевна, бывший партнер Веры Николаевны по практике.”
Ирина напряглась. Она никогда не слышала об этой женщине от свекрови.
“Нам нужно поговорить. Это важно,” – женщина выглядела встревоженной. “Я долго сомневалась, стоит ли вмешиваться…”
Они зашли в ближайшее кафе. Марина Сергеевна нервно крутила в руках чашку.
“Вера… она не всегда была такой. Мы вместе учились, начинали практику. Она была талантливым психотерапевтом, действительно помогала людям. А потом случилось несчастье – её муж погиб в аварии. Дима тогда только в школу пошел…”
“При чем здесь это?” – Ирина начала терять терпение.
“При том, что после смерти мужа Вера… изменилась. Она направила всю свою энергию на сына. И на контроль. Тотальный контроль над всем и всеми. Сначала это казалось заботой, но потом…”
Марина Сергеевна достала из сумки старую фотографию. На ней Вера Николаевна стояла рядом с красивой молодой женщиной.
“Это Света, первая девушка Димы. Она была моей племянницей…”
“Была?” – что-то в голосе собеседницы заставило Ирину похолодеть.
“Света покончила с собой десять лет назад. Выпрыгнула из окна. После года отношений с Димой. Вернее, с Верой – потому что каждый их шаг, каждое решение контролировалось ею. Света была доброй красивой девушкой, но эмоционально неуравновешенной. До сих пор никто толком не знает, почему это произошло.”
Ирина почувствовала, как к горлу подступает тошнота. Она вспомнила все “случайные” встречи со свекровью, все её “добрые” советы, все намеки и манипуляции.
“Зачем вы мне это рассказываете?”
“Потому что вчера Вера позвонила мне впервые за десять лет. Спрашивала про определенные препараты… И про их влияние на репродуктивную систему.”
В этот момент телефон Ирины звякнул новым сообщением от свекрови: “Кстати, милая, я записала тебя к замечательному специалисту. Завтра в 15:00. Это не обсуждается – Дима уже согласился.”
Ирина не пошла к “замечательному специалисту”. Вместо этого она весь день просидела в интернете, изучая информацию о Свете. Нашлось немного: старые фотографии в социальных сетях, короткий некролог в местной газете. Официальная версия – несчастный случай.
“Ты опять допоздна работаешь?” – Дима вошел в комнату, выглядел он уставшим. “Мама звонила, сказала, ты пропустила приём…”
“А ты не думаешь, что это странно? – Ирина повернулась к мужу. – То, что твоя мама записывает меня к врачам без моего согласия?”
“Брось, она же заботится. Ты сама говорила, что хочешь детей.”
“Дима, давай начистоту. Ты знаешь Свету?”
Она заметила, как муж напрягся. Едва заметно, но она уже научилась читать эти знаки.
“При чем здесь это?” – он отвел глаза.
“Просто ответь.”
“Да, мы встречались в университете. Недолго. Потом она… с ней случилось несчастье.”
“И твоя мама никак не была связана с этим несчастьем?”
Дима резко встал: “Не смей обвинять её. Мама желает нам добра. Если бы ты просто прислушивалась к её советам…”
“Как Света?”
“Прекрати! – он почти кричал. – Ты не имеешь права! Ты не знаешь, через что прошла моя мама после смерти отца!”
В этот момент зазвонил телефон. Конечно же, Вера Николаевна.
“Димочка, я так волнуюсь. Ирочка пропустила важный приём, я ведь специально договаривалась… Может, тебе стоит серьезно поговорить с ней?”
Ирина видела, как меняется лицо мужа во время разговора. Как будто кто-то невидимый дергал за ниточки, превращая взрослого мужчину в послушного мальчика.
После звонка Дима долго молчал.
“Знаешь, – наконец произнес он, – может, тебе действительно стоит сходить к врачу. Мама говорит…”
“А ты сам что думаешь?” – перебила его Ирина.
“Что?”
“Ты сам, без маминых подсказок, что думаешь?”
Он растерянно посмотрел на неё, как будто этот простой вопрос поставил его в тупик.
В 20:05 пришло сообщение от Марины Сергеевны: “Будьте осторожны. Вера звонила в клинику, где я работаю, спрашивала про вашу медицинскую карту.”
Ирина похолодела. Не от страха – от понимания. Всё это время она думала, что борется с характером свекрови. А на самом деле главная битва была за Диму. За его право быть взрослым, самостоятельным человеком.
Она посмотрела на мужа, сидящего рядом. Каково это – прожить всю жизнь под таким контролем? Можно ли это исправить?
В дверь позвонили. На пороге стояла Вера Николаевна с пакетом продуктов.
“Я тут подумала – вы же совсем не заботитесь о правильном питании. А если планировать ребенка…”
Ирина молча смотрела на свекровь, впервые видя не грозного манипулятора, а глубоко травмированную женщину, которая так и не справилась со своей потерей. Она осталась у них ночевать.
За завтраком Вера Николаевна как бы между делом достала какие-то таблетки.
“Это витамины, дорогая. Для подготовки к беременности. Я посоветовалась с хорошим специалистом…”
“Спасибо, но у меня есть свой гинеколог,” – Ирина спокойно допивала кофе.
“Ах, это та женщина из районной поликлиники? – Вера Николаевна поморщилась. – Милая, в таких вопросах нужно обращаться только к проверенным специалистам.”
Дима молча жевал бутерброд, старательно избегая смотреть на жену.
После ухода свекрови Ирина решила погуглить название витаминов. То, что она нашла, заставило её насторожиться – препарат не был зарегистрирован в России.
Вечером она позвонила своему гинекологу.
“Ирина, даже не думайте это принимать, – голос врача звучал встревоженно. – Этот препарат может вызвать серьезные гормональные нарушения.”
В эту ночь она не могла уснуть. Рядом мирно сопел Дима, не подозревая о её мыслях. Она перебирала в голове события последних лет: как свекровь постепенно вмешивалась во все сферы их жизни, как Дима всё больше полагался на мамино мнение, как сама она начала сомневаться в своих мнениях.
Утром она приняла решение.
“Дима, нам нужно поговорить,” – она положила перед мужем распечатку о составе “витаминов”.
“Только давай без драм,” – поморщился он.
“Без драм? Твоя мать пытается дать мне непонятные препараты. Она лезет в мою медкарту. Она…”
“Хватит! – он стукнул ладонью по столу. – Ты превращаешься в параноика! Мама хочет как лучше!”
“Как со Светой?”
Повисла тяжелая тишина.
“Я навела справки, Дим. Знаю, что случилось на самом деле. Как твоя мама постепенно разрушила её психику. Как убедила всех, что это был несчастный случай.”
“Ты ничего не знаешь, – его голос дрожал. – Света была нестабильна. Мама пыталась ей помочь…”
“Помочь? Контролируя каждый её шаг? Разрушая её самооценку? Убеждая, что она недостаточно хороша для тебя?”
Дима молчал. По его лицу было видно, что где-то глубоко внутри он понимает правду, но не готов её принять.
“Я подаю на развод,” – тихо сказала Ирина.
“Что? – он посмотрел на неё с недоверием. – Из-за каких-то витаминов?”
“Нет, Дима. Потому что я не хочу превратиться в Свету. И потому что ты не готов быть мужем. Ты всё ещё мамин сын.”
В этот момент зазвонил телефон. Конечно же, Вера Николаевна.
“Не бери,” – попросила Ирина.
Но он взял. Как всегда.
***
После развода Ирина с головой ушла в работу. Дизайн интерьеров всегда был её отдушиной, а теперь стал спасением. Она намеренно избегала общих знакомых, не хотела знать, что происходит в жизни бывшего мужа.
Но город был слишком маленьким для такого избегания. В кофейне, где она обычно встречалась с клиентами, к ней подсела незнакомая девушка.
“Извините… вы ведь бывшая жена Димы?”
Ирина напряглась. Перед ней сидела хрупкая блондинка, нервно теребившая ремешок сумки.
“Я Лена. Мы… встречаемся с Димой. Вернее, встречались.”
“Встречались?”
“Вера Николаевна познакомила нас полгода назад. Всё было как в сказке – она приглашала нас в гости, помогала с выбором одежды, давала советы… А потом…” – Лена замялась.
“Что потом?” – Ирина уже догадывалась, что услышит.
“Она стала приходить без звонка, проверять холодильник, говорить, что я неправильно глажу Димины рубашки. Составила режим дня – когда вставать, что есть… – Лена говорила всё тише. – Вчера я не выдержала и высказала всё Диме. А он… он сказал, что я неблагодарная, и что его мама желает нам добра.”
Ирина молча смотрела на дрожащие руки девушки. История действительно повторялась.
“Я не знаю, что делать,” – прошептала Лена. “Может, я действительно слишком требовательная? Может, так и должно быть?”
“Нет, – твердо сказала Ирина. – Не должно. И ты это знаешь.”
Лена ушла от Димы на следующий день. Через неделю Ирине позвонила Вера Николаевна.
“Ну что, довольна? – её голос звучал устало, без привычной уверенности. – Опять всё разрушила.”
“Вера Николаевна, вы же психотерапевт. Неужели не видите, что делаете?”
“Что я делаю? Забочусь о сыне! Хочу, чтобы рядом с ним была достойная женщина!”
“Нет. Вы душите его. Контролируете каждый шаг. Это не забота – это зависимость.”
В трубке повисла тяжелая тишина.
“Знаете, – продолжила Ирина, – я недавно начала ходить к психологу. И многое поняла. О вас, о Диме. О том, почему вы не можете его отпустить.”
“Ты ничего обо мне не знаешь,” – голос Веры Николаевны дрогнул.
“Знаю. Знаю, как страшно потерять близкого человека. Но Дима – не ваш муж. Он не заполнит эту пустоту.”
Телефон отключился.
Прошло три месяца. Звонок в дверь раздался поздним вечером. Ирина как раз заканчивала работу над новым проектом. На пороге стоял Дима – похудевший, с легкой щетиной, совсем не похожий на того холеного маменькиного сынка, которым был в браке.
“Можно войти?”
Ирина молча отступила в сторону. Странно, но она не чувствовала ни волнения, ни злости – только усталость.
“Я ходил к психотерапевту,” – Дима сел на краешек дивана. “Многое понял. О себе, о маме… о нас.”
“И?”
“Мама в санатории. Тоже начала терапию. Я… я хотел извиниться. За всё.”
Ирина смотрела на бывшего мужа и видела в нем уже чужого человека. Человека, который, возможно, наконец-то начал взрослеть. Но слишком поздно.
“Знаешь, – она села напротив, – я рада, что ты начал работать над собой. Правда рада.”
“Может… может, мы могли бы попробовать снова? – его голос дрогнул. – Я изменился. Я больше не позволю маме…”
“Нет, Дима,” – мягко перебила его Ирина. “Дело не только в твоей маме. Дело в нас. В тебе.”
“Я люблю тебя,” – почти шепотом произнес он.
“А я тебя – нет. Уже нет. Понимаешь, за это время я тоже многое поняла. О себе, о любви, об уважении. Я больше не та женщина, которая готова быть удобной, которая будет подстраиваться и терпеть.”
“Я не прошу тебя терпеть! Я другой теперь!”
“Возможно. Но я не хочу быть частью твоего взросления. Не хочу быть той, кто помогает тебе становиться лучше. Это твой путь, Дима. И пройти его ты должен сам.”
Он сидел, опустив голову. В этот момент он как никогда походил на мальчика, потерявшего что-то важное.
“Знаешь, что самое грустное? – тихо сказала Ирина. – Что ты пришел не потому, что действительно изменился. А потому, что тебе снова нужна женщина, которая заполнит пустоту. Раньше эту пустоту заполняла мама, теперь ты ищешь ей замену.”
“Это неправда!”
“Правда, Дима. И где-то глубоко внутри ты это знаешь.”
Когда он ушел, Ирина долго стояла у окна, глядя, как он идет по темной улице. Где-то внутри была маленькая грусть – не по нему, а по той версии себя, которая когда-то верила в сказки о преображении и прощении.
Телефон звякнул сообщением от подруги: “Как ты? Видела Диму возле твоего дома.”
“Я в порядке,” – написала Ирина. И впервые за долгое время это была чистая правда.
